Pietro G Mavrulis

BACOMENTALE - recensione: "e mi pare il minimo"

2011-09-06T17:35:00.000+02:00

E MI PARE IL MINIMO

Ma l'avete vista la copertina?

Ecco, rappresenta in sintesi tutti gli aspetti che si colgono leggendo le 296 pagine del libro.

Questo libro-diario è scritto utilizzando la chiave dell'ironia e, se guardate la foto di copertina, noterete che il tipo che vi fissa allampanato e irriverente (forse l'autore stesso), vi sta sfottendo con una linguaccia. Avete notato la frammentazione a puzzle della foto? Bene, non è altro che la ricostruzione temporale di un periodo vissuto sopra le righe, alla continua ricerca di un equilibrio difficile da trovare per chi non si vuole adeguare a ipocrisie e convenzioni. E poi l'immagine scontornata e virata in sanguigna: non è altro che la malinconia che affiora ad ogni capitolo, questo nonostante le risate che la scrittura strappa in continuazione. C'è un'altro aspetto di questo libro-diario inscindibile da tutto il resto: la grafica, intesa come impaginazione ed elaborazione delle font. Un disastro. Brutta, illeggibile, sbagliata, una vera schifezza. Ma purtroppo necessaria. Come è necessario lo sporco e il trucido che dà vita, anima e spessore a tutte quelle storie disperate che scelgono di raccontare la vita di chi fugge la propria solitudine e disperazione facendosi forza sull'unico sentimento “puro” che conoscono: l'amicizia.
E allora W il Vecchio e W l'Artista. W Bacomentale e Pietro Giuseppe Mavrulis.

Enzo Mombrini

BACOMENTALE - recensione: "Bah! come 'n tale""

2011-09-03T17:52:00.000+02:00

BAH! COME 'N TALE

Conoscendo personalmente l'autore posso dire che alcune situazioni sono addirittura edulcorate.

L'architettura del romanzo Bacomentale è in realtà una serie di microstorie concatenate capaci di coinvolgere il lettore grazie a voli pindarici inattesi e concretezze espresse attraverso disilluse considerazioni. Una sorta di psichedelico viaggio dantesco attraverso la ricerca di sé stessi da parte dei due personaggi che condividono gioie, delusioni, follie e sociopatia ammantata di convivialità.

La redenzione finale non è assolutamente voluta, capita e basta, perché ogni tanto la fortuna bussa anche alle porte più scalcinate.

Divertente con un retrogusto amaro, sarebbe un ottimo aperitivo per qualunque occasione speciale.

Davide Pavlidis

BACOMENTALE - recensione: "una dimensione di ordinav

2011-08-22T17:29:00.000+02:00

UNA DIMENSIONE DI

"ORDINARIA FOLLIA"

Bacomentale è un "viaggio" attraverso il quale Mavrulis ci conduce in una dimensione di "ordinaria follia". Scrittura cruda ed essenziale con grande capacità descrittiva sia dei personaggi: (... Ambra … una gnocca strepitosa ... che ... non se la tira, anzi, ci ride su... Mora, nasetto sottile e dritto com’un fuso e piccoli profondi occhi neri da cerbiattona. Due spalle squadrate e due natiche tonde, ma così tonde che le diresti disegnate da Giotto. Un vitino axè, le gambe autostradali e due zinne dirigibili ... Guardandola ti sovviene Amarcord, il profumo di campo a primavera, le trombate nel fieno, le scorpacciate di agnello e tortellini, sotto gli alberi fioriti di ciliegio ...) che delle situazioni anche le piu' paradossali (Altre volte invece le serate si consumavano in mia assenza con altri del Manipolo ... Solita serata cominciata né troppo presto né troppo tardi ... c’era l’Artista il Marvel ed una scassata Volkswagen ... -Mi hanno tagliato la strada! ... ne discendono due rottweiler borchiati ... come cubi senza giunture ... Capendo subito di aver compiuto la madre di tutte le cazzate, il Marvel ingrana la retro ... l’Artista fu testimone della maniera più sbagliata di affrontare una curva a radicchio ... semiasse in agonia, cerchio ovalizzato e sospensione in prepensionamento ... SKROCK!!!! Un destro terribile si schianta ... con precisione da cecchino sulla mascella del Marvel ...). I "puristi" storceranno il naso. I bachettoni grideranno allo scandalo ma l'autore mi ricorda il primo Guerrazzi (Nord Sud uniti nella lotta) e per certi versi anche gli scrittori underground americani come Samuel R. Delany (The Motion of Light in Water).

Paolo Masi

BACOMENTALE - recensione: "il cielo sopra Bologna"

2011-08-12T17:13:00.000+02:00

IL CIELO
SOPRA BOLOGNA

Pietro Giuseppe Mavrulis conosce i silenzi del mare greco.

E la luce, che in certe albe affonda il cuore, perché la bellezza è dolore: ci ricorda il nostro essere “imperfette anime in volo”, costrette, troppo spesso, a frequentare la terra.

Ma ha conosciuto anche certi umori sporchi di città, che bussano indiscreti alla coscienza, costringendola a inventarsi ragioni per ricominciare a vivere, ogni mattina. Forse per questo, nel suo libro (e nel suo ieri), cerca la notte, che abbraccia complice l’impreciso vagabondare, tra lucidità improvvise e stordimenti di alcol e canne, nell’illusione che si possano rimandare i conti con la nostra fragilità di “esseri di passaggio”.

Ma certi “sussurri e grida” del mare greco … quelli continuano ad abitare angoli appartati e protetti del cuore, ed è così che anche nei momenti di disperazione, quando il riso inarrestabile ricorda troppo da vicino l’urgenza del dolore, non manca mai la dolcezza, virilmente accettata (lo dico sorridendo), del sentimento più nobile, perché tutti gli altri ricomprende: l’amicizia.

Ho letto così Bacomentale, senza voler a tutti i costi scomodare Charles Bukowski, questo diario a ritroso del tempo che fu, a volte sgradevole, ma mai insincero, e dunque coraggioso, questo viaggiare insieme, del Vecchio e dell’Artista, per affrontare il buio e avere sempre vicino qualcuno, con cui ridere, magari sguaiatamente, della propria disperazione. E questo è, a mio avviso, il libro di Mavrulis, un commovente e significativo atto d’amore.

Vanni Spagnoli

VIOLA - finalista!

2011-07-26T08:00:00.000+02:00

L'inedito romanzo breve Viola ha partecipato al

"V Premio Letterario Il Giovane Holden"

giungendo tra i 30 finalisti del concorso.

Questo è già un grande riconoscimento e un importante traguardo per Pietro che però non nasconde di sperare in qualcosa di più.

Il vincitore del concorso letterario verrà comunicato il 3 ottobre 2011 a Viareggio.

Solo dopo tale concorso sarà pubblicato e alla mercé delle vostre più severe critiche.

INCROCIAMO LE DITA

copertina tratta dal quadro del pittore bolognese Davide Pavlidis

dal titolo "La rosa del deserto"

VISIONI FATATE - Eppure

2011-07-25T07:17:00.004+02:00

Qui di seguito il testo integrale del racconto "Eppure" col quale Pietro ha parteciapato alla raccolta "Visioni Fatate" edito da Delmiglio Editore

E' una variante d'azzurro, quella che va schiarendosi dal piatto orizzonte del lago fino al primo cielo del mattino. Mio nonno è già lì sulle sponde del Garda con la canna da pesca brunita dal riflesso di un'alba che sembra stentare timida il suo ingresso nella cornice del giorno. Bisbiglia al galleggiante che danza una leggera presenza sulla piatta e fredda superficie, cupa di misteriosi presagi. Come lui, insomma, che ora guardo chino di spalle a un quesito che in tanti anni non ha mai ricevuto risposta. Conosco il suo volto affabile e bonario coccolato dal bavero alto del giaccone da pescatore. Conosco le sue parole rassicuranti che profumano di quel bicchiere di Amarone che ogni mattino lo aiuta a sorseggiare con maggiore confidenza la vita. Quello che invece non mi spiego è per quale motivo quelle storie che da bambino ascoltavo con tanto fascino, ora trovino riscontri poco credibili al raziocinio di un adulto.

Ecco perché dopo tanti anni sono qui a cercare una risposta, che fino a pochi giorni fa ancora non aveva domande. Fin quando non ho rivissuto ciò che fino ad ora solo la mia fantasia aveva potuto immaginare, ascoltando e riascoltando i ricordi di quella fiaba raccontatami fino alla noia. Invero, più che una fiaba, sembra la pura narrazione di un evento che ripeteva con tanta precisione da pensare che l'avesse vissuto di persona.

Erano giorni di povertà, trascorsi ai margini di quella guerra devastante di morte che folli convinzioni avevano lasciato nel consumarsi. Un uomo dai calzoni corti, un ragazzo cresciuto troppo presto tra stenti e macerie, come ogni dì cercava di indovinare un’altra giornata di sopravvivenza, armato solo di tanta volontà e di una tirlindana di olivo. Un vecchio pescatore amico di suo padre, partigiano ormai caduto, lo portava con se a pescar di rete insieme ai suoi figli. Salpati dalle Torri del Benaco giunsero presto al largo, prima che le luci tiepide dell’alba iniziassero ad asciugare la brezza dai vestiti.

Fu lì che d’improvviso la sua bava gli offrì in dono un Carpione. Lo trasse ancora battente in coperta. Un bellissimo esemplare di mezzo metro si dibatteva violentemente, quasi fosse consapevole del suo inevitabile destino. Il ragazzo dopo averlo slamato si accinse a lanciarlo insieme al resto del raccolto, quando le sue braccia inspiegabilmente si bloccarono pietrificate dallo sguardo fisso del pesce. Uno sguardo furente e nel contempo triste di atavica rassegnazione.

A te la scelta ragazzo mio! A te il potere di decidere se punirmi del mio antico peccato di disonesta avidità, oppure offrirmi la possibilità di redimermi e offrirti la possibilità di non macchiarti della mia morte!

Chi parlava? Chi sussurrava quella voce soffocata che pareva provenire dal profondo del suo cervello. Il ragazzo si girò su sé stesso a scoprire lo scherzo di qualche altro della ciurma. Ma nessuno, tutti erano affaccendati nel recuperare le reti, anche quel giorno magre di pesce.

Chi allora?

Non cercare negli altri la risposta alla tua decisione. Sta a te risparmiarmi e permettermi di poter espiare un antico peccato!

Il panico colse il ragazzo come un gelido schiaffo alla coscienza. Un brivido attraversò il suo corpo scuotendolo così violentemente da fargli perdere l’equilibrio. La presa intorno alla preda si fece incerta ed il pesce con un guizzo riuscì a saltare nuovamente in acqua.

-Ah … Ma sei stupido! Peschiamo già così poco e te li fai pure scappare!

La voce del vecchio pescatore tuonò alle sue spalle e la vergogna salì vivida sul viso del giovane. Ma ancora la voce lo sorprese, mentre il Carpione appena sfuggitogli saltò fuori dallo specchio nero del lago, come per farsi beffe di lui.

Eppure …

Non ti sarò mai abbastanza grato. Innanzi agli occhi di Saturno ti faccio dono di quello che da lui ferocemente e impietosamente pretesi, solo per traghettarlo su un’isola di quiete riposo.

Il pesce riemerse nuovamente e aprendo la bocca lasciò uscire una piccola sfera d’oro, che contro tutte le leggi della gravità levitò tra le mani del ragazzo.

Tieni caro questo mio piccolo presente. Portalo sempre con te e ogni azione che farai con buoni intenti ti donerà un giorno in più di vita.

Con un altro guizzo il pesce scomparve. Il ragazzo ancora confuso guardò la sfera con stupore. Tutto ciò era impossibile! Eppure …

-Allora? che fai lì come un imbranato … Muoviti! Dacci una mano!

Il vecchio aveva ragione. Non poteva perder altro tempo. Il cielo si stava scurendo minaccioso. Così messo in tasca quell’incredibile dono, lasciò al suo destino la tirlindana ed iniziò a ritirare la rete, sperando, in cuor suo, di farsi perdonare. E così fu. Tutte le volte che le sue mani traevano la paranza, questa si gonfiava di tanto pesce da rischiare di trascinarlo in acqua. Quel giorno il vecchio pescatore fece la più ricca pescata della sua vita.

Ora io sono qui a chiedere a quell’uomo che mi narrò tante volte quella storia, perché io che son medico, son uomo di scienza, l’altro giorno ho sentito una voce raccontarmi nuovamente quella storia a cui da anni non ripensavo. Una voce soffocata e profonda che mi ha ripetuto la stessa fiaba per due giorni e due notti, fino a togliermi completamente il sonno. E solo ora che mi son deciso a venirti a trovare, ha smesso di perseguitarmi.

-… Adesso capisci perché son qui nonno?

Gli sono ancora alle spalle. Attendo una risposta. Non ho avuto il coraggio di guardarlo negli occhi. Un po’ perché lungo tutti questi anni di rado sono tornato a salutarlo. Un po’ perché ora che sono un quarantenne padre di famiglia mi vergogno a parlargli di queste assurde fantasie da bambino. Lui non da segni di sbeffeggiarmi ma nemmeno di proferir parola. Lo incito. Gli tocco la spalla. Ed il terrore mi assale. Allora gli tocco il collo. E’ freddo. Innaturalmente freddo. E comprendo che non avrò mai quella risposta.

Eppure … tra le mani che ancora impugnano la canna da pesca si nasconde anche un segreto. Lo intravedo luccicante e vivo: una piccola sfera d’oro, nascosta nel palmo, che brilla di un giallo innaturale. E comprendo tutto. Perché non tutto può essere compreso.

A volte va solo accettato..

VISIONI FATATE

2011-06-20T12:20:00.007+02:00

Anche Pietro ha partecipato col racconto "Eppure"

alla realizzazione del libro

VISIONI FATATE edito da Delmiglio Editore.

Sabato 25 giugno 2001 ore 19:00

in concomitanza con la Festa delle Fate

verrà presentato il libro

"VISIONI FATATE"

della collana "Quaderni Indaco"

di Delmiglio Editore

presso il Lido Holiday Bardolino (VR)

Per informazioni:

Organizzazione Festa delle Fate:

Marzia Campagnari

crystalblack@hotmail.it

Delmiglio Editore:

redazione@delmiglio.it

su facebook

Ventuno racconti, di altrettanti autori, compongono la nuova antologia della collana Quaderni Indaco, dal titolo “Visioni fatate”.
Le storie ruotano attorno al tema delle fate, liberamente interpretato secondo la sensibilità e lo stile di ciascuno scrittore e danno vita ad un mix variegato e interessante, sullo sfondo del lago di Garda.
La lettura è affidata a Scandra Ceriani del Circolo dei Lettori di Verona.

Durante la serata, Laura Toffaletti si produrrà in una performance di calligrafia ispirandosi ai racconti.
La collana Quaderni Indaco (Delmiglio Editore), curata da Claudio Gallo, recentemente presentata al Salone del Libro di Torino, ha avuto tra i suoi patrocinatori Danilo Arona, a cui è dedicato il primo volume “Melissa e dintorni”, e Luca Crovi, autore della prefazione del secondo volume “Trame fantastiche”.

BACOMENTALE E' LIBRO

2011-05-24T20:40:00.006+02:00

FINALMENTE BACOMENTALE E' REALTA'

Dopo tre lunghi e faticosissimi anni di gestazione

Bacomentale diventa un libro.

E' difficile esimersi da un commento.

E quindi non fatelo!

Leggete le prime pagine e dite la vostra.

Ma solo dopo averlo comprato!

BACOMENTALE

demenziali reminescenze da accoliti bukowskiani

acquistabile on line su

www.ilmiolibro.it e www.lafeltrinelli.it

e molto presto anche su prenotazione

presso tutte le librerie La Feltrinelli d'Italia

FINALMENTE BACOMENTALE ...

2011-05-20T11:31:00.008+02:00

MARTEDI 24 MAGGIO 2011

ore 19:30

Adriano Meis presenta:

BACOMENTALE

demenziali reminescenze da accoliti bukowskiani

Finalmente dopo una gestazione di ben tre anni "BACOMENTALE" diventa un libro

Oltre trecento pagine di delirio che non vuole, ma spera di far riflettere, seppur sempre col sorriso ...

In uscita sulla piattaforma ilmiolibro.it potrà essere acquistato online anche sul sito di La Feltrinelli e su prenotazione presso tutte le librerie La Feltrinelli d'Italia.

Qui a fianco il frontale della copertina del libro!

FUGA DA FACEBOOK

2011-05-10T08:00:00.003+02:00

Questo libro presenta, per molti versi, una partecipazione atipica dell'autore.

Anzitutto perchè Pietro vi partecipa con il suo pseudonimo impiegato su Facebook di Adriano Meis , in secondo luogo perchè non si tratta di un'opera di narrativa in senso stretto. Piuttosto è una raccolta di brani. O meglio, è l'insieme strutturato di una serie di interventi che diversi account di FB hanno lasciato sulla bacheca della pagina pubblica FUGA DA FACEBOOK 2010. In questo lavoro hanno preso parte tante mani, tante menti, tanti diversi punti di vista sul tema di facebook come "droga sociale". In esso l'autore ha inserito il suo racconto PAROLE PAROLE PAROLE, strepitosamente più volte recitato dall'attrice Daniela Airoldi.

IL SECONDO EPISODIO

2011-05-06T10:09:00.006+02:00

IL PIENO E' VUOTO

Finalmente il secondo episodio della trilogia

TURBATIVE DI COSCIENZA

Così ... per chi lo ha già potuto leggere:

DANIELA AIROLDI attrice

Finalmente l'ho letto. Tutto d'un fiato, perché' non si puo' smettere di leggerlo. Io almeno non ci sono riuscita. Non sono riuscita ad interrompere questo pugno nello stomaco che ho sentito dall'inizio fin alla fine del libro, con questo linguaggio cosi' "vuoto" o meglio svuotato di ogni orpello e di tutto ciò che è superfluo, diretto come solo un pugno nello stomaco può esserlo. Dolorosamente bello!

CRISTINA BOVE poetessa

Ho cominciato a leggere “Il pieno è vuoto” di Pietro Giuseppe Mavrulis, in maniera un po’ curiosa: l'incipit mi attraeva e respingeva contemporaneamente. L’aspetto poetico mi ha coinvolto subito ... per le caratterizzazioni specifiche dei personaggi. In un insieme di sentimenti contrastanti, per la verità, ma anche catturata dai risvolti psicologici che Mavrulis sa bene evidenziare, e in qualche modo piacevolmente sorpresa dai flashback abilmente correlati, ho continuato a leggere fino all’epilogo ... Tempi nostri, ma forse tempi di sempre, da quando gli esseri umani soggiacciono alle pulsioni vitali, o si arroccano in posizioni psicologiche di rifiuto, assunte a difesa dell’io. Che poi si innestino altre vite, altre storie, in un contesto in cui tutto sembra possibile, e l’Autore in questo è davvero abilissimo a trasmettere il sapore dell’autenticità, diventa di primaria importanza. Ci si sofferma anche su particolari scabrosi che, è chiaro, non sono voluti per sollecitare interessi morbosi, ma sono irrinunciabili in quanto rivestono grande importanza ai fini della storia e della sua autenticità.

PER LA RECENSIONE COMPLETA VAI SU www.pandaleo.com

ROBERTO FERRI cantautore

Siamo dei “contenitori” che vengono riempiti e che lasciamo riempire, secondo caso e secondo necessità. L’ossimoro ci porta a considerazioni manichee: il bene e il male, la vita e la morte, o modernamente cibernetiche, matematiche (il più e il meno), psicoanalitiche (l’IO e l’ES), shakespeariane (to be or not to be), fisiche (materia-antimateria) ... Un UNIVERSO così pieno che basta un BUCO NERO per svuotarlo.

PER LA RECENSIONE COMPLETA VAI SU www.pandaleo.com

KILL FEEL AL BOOKSTOP - BRESCIA

2010-12-01T22:54:00.000+01:00

Nella particolare atmosfera di un locale così particolare, in cui la compagnia di una buona bevanda si miscela ottimamente con una buona lettura, l'autore presenta per la prima volta il suo lavoro al pubblico bresciano, domenica 5 dicembre 2010.

Un'ottima occasione per poter avere il libro firmato e autografato da regalare per Natale.

Pietro G. Mavrulis sarà accompagnato dalle musiche surreali e suggestive di Stefano Rambaldi, ben orchestrate dalla mano abile del fonico Marco Tenca.

KILL FEEL AL 7 ARCHI - BOLOGNA

2010-11-26T08:29:00.006+01:00

...

10 novembre 2010

Nella suggestiva cornice medioevale sotto i portici del Centro più antico di Bologna, al ristorante 7 Archi l''autore si è esibito nella lettura di un passaggio del suo libro, accompagnato dalla splendida musica dell'artista bolognese Stefano Rambaldi e dagli inframmezzi sdrammatizzanti del menestrello Davide Pavlidis, con il suo libroPirla di Saggezza, il tutto introdotto dalla sublime e toccante interpretazione dell'attrice Daniela Airoldi nella lettura del racconto "Fuga da Facebook" sempre dell'autore bolognese.

Qui di seguito il video di alcuni momenti della serata.

Daniela Airoldi in "Fuga da Facebook"

Davide Pavlidis in "Pirla di Saggezza"

Pietro G. Mavrulis in "Kill Feel - ipotesi decima"

...

i miei lavori

2010-10-01T20:41:00.002+02:00

recensione a kill feel

2010-09-30T07:58:00.012+02:00

La splendida recensione del sociologo Adolfo Fattori

pubblicata su AgoraVox

il primo portale europeo di giornalismo partecipativo,

all'interno della sua esclusiva rubrica

"Traiettorie Sociologiche"

"KILL FEEL : la pazienza del caso"

VIOLA [video racconto tratto dall'omonimo libro]

2010-08-31T19:21:00.001+02:00

DANIELA AIROLDI LEGGE FUGA DA FACEBOOK

2010-08-28T07:17:00.010+02:00

DANIELA AIROLDI

ha letto un brano di FUGA DA FACEBOOK
intitolato "Parole Parole Parole"
Martedì 31 Agosto 2010 ore 20:30
al CostArena
Via Azzo Gardino 48 Bologna

ingresso gratuito.
Daniela è stata ripresa dall'esperto Andrea Obamarchi.

I clip della lettura sono stati pubblicati sulla pagina pubblica di Facebook e su You Tube

parole parole parole - FUGA DA FACEBOOK

2010-08-27T18:48:00.000+02:00

(capitolo soppresso di bacomentale)

Un pacchetto di patatine di McDonald unto allunga le sue impronte sullo schermo. La birra sgasata ostenta a fatica qualche spenta bollicina.

La mia faccia ronfa sui tasti della F e della V in un respiro strozzato dai polmoni schiacciati sulla tastiera del notebook.

Sono le undici e cinquantaquattro. Le ventitre e cinquattaquattro, Le sei a mezzanotte. Il tempo ancora resiste ed il telefono squilla, insiste.

Squilla ancora. Anzi a dir il vero gracchia i sogni porno di Axel Rose:

"Take me down to the paradise city where the grass is green an’ the girls are pretty … I want to please take me ooooon"

-Pronto

-Pronto Vecchio …

-Chi è? … che ore sono?

-Cazzo Vecchio ti stiamo aspettando al Tennets da almeno un'ora cosa fai? Ci sei o dai buca?

-Merda … Artista mi sono addormentato ...C’ho avuto un crollo! Mi sono intrippato con Facebook

-Dai … ma sentiti sei un cencio

-Mi passi a prendere?

-Si va bene ... Dai … siamo lì tra mezzora … ma non ti ingubbiare di nuovo.

Eppure noi eravamo anche prima di Feisbuk.Non si scappa da questo fatto. Non è un’opinione. Siamo cresciuti sbucciandoci le ginocchia, urlando di dolore per la caduta dei denti da latte, per il primo “no” da verdi sedani innamorati. Ci siamo rotolati prima sul lettone tra mamma e papà, poi su quello di sabbia e sale, nudi e vogliosi, leccando le sensazioni calde del corpo in calore. Innegabili emozioni, brividi di piacere, estatiche percezioni, ruvide, ematiche, tachicardiche.

Ci siamo incattiviti delle bocche rifiutate, delle amicizie indesiderate, dei torti subiti e mai vendicati, delle botte prese in risse mocciose nel campetto da calcio dietro la scuola. Ci siamo scoperti a corteggiare il culo di femmine acerbe sparandogli stucco dalle cerbottane. Ci siamo cagati sotto bussando il muso sul cemento, atterrati da disarticolate acrobazie in mountain bike. Ci siamo vestiti di bandane col sollevante per tenere al riparo la nostra personalità dalle divise severe dell’educazione dei nostri vecchi. Ci siamo persi a intubarci il cervello di canne, emulando i Doors per sfanculare chi ci voleva negare il diritto ai sogni, all’irresponsabilità, al presente.

Noi eravamo anche prima di Feisbuk, ammalati del raffreddore o del morbillo, dell’amore, o del nostro pisello.

Feisbuk, invece, è come un virus impenitente che ti rode il cervello, ti consuma le idee, ti strizza l'occhio con amicizie improbabili; esonda la tua coscienza in un vociferare caotico, che amalgama il silenzio a tua immagine e somiglianza. Ompeig, bachecche, profili borderline senza futuro, che hanno voglia di raccontare senza aver nulla da dire. Identità del presente per il presente, per il consumo immediato, come variopinte anime di lecca lecca.Tanta sporcizia che potresti eliminare con un clic sul pulsante giusto, ma che inesorabilmente lasci lì a sedimentare. Perché la cosa ti fa sentire bene. Non sei più solo, nel tuo stanzino, tra quattro mura, al buio con la tapparella chiusa.

FB Ti fa arenare in un porto melmoso ed instabile. Ma quantomeno ti fa approdare. Ti fa uscire dall'oceano in tempesta di una realtà che ti etichetta come disperato, disadattato, emarginato o quanto meno come un nessuno, un nessuno qualunque.

E allora perché la "Fuga da Facebook". A cosa serve? da cosa si fugge?

Feisbuk rompe gli argini ma non ti abbandona in mare aperto.Ti fa defluire in una piccola pozza di acqua stagnante, tranquilla, rassicurante, galleggiando tra mille parole con la tua paperella. Poi ogni tanto ti spinge un'onda, per bagnarti di sensazioni che paiono forti, estreme, impudiche, per sedare il tuo piccolo timoroso, fragile bisogno di protagonismo. Così quand'è troppo, corri di nuovo sulla tua bache(c)ca, al sicuro, ovattando il pericolo, impaurito dalle emozioni forti.

Perché feisbuk ti rassicura, togliendoti dalla costrizione di vivere, da solo, anche i momenti più duri del quotidiano; da solo, senza ripari, senza sbucciature, senza lividi rigonfi sugli occhi, senza labbra spaccate, senza il corpo di una donna che ti veste di un amniotico sentimento di genesi, che ti droga del suo bisogno, lo abbandona alle tue cure, lo diluisce nel tuo ego, lo fa tuo.

E’ troppo! E’ Insostenibile! Ora si parla con uno schermo, che non ti costringe ad accettare critiche, rifiuti, bullismi, agorafobie. Il pulsante ESC è sempre lì, a portata di dito, ad enfatizzare un approccio ipocondriaco alla vita. Gli incontri si fanno in chat, senza il nudo primordiale linguaggio del corpo. Se poi hai coraggio la guardi in HDMI parlare asettica, senza il suo alito a sporcarti i pensieri, senza il suo tocco impuro a provocarti reazioni forti, cloroformizzando l’incontrollabile; senza il bisogno di abbracciarla per consolarla incoraggiarla, sostenerla. Semmai gli mando una faccina o un bacio sulla webcam.

Ora si vive nei social network, contenitori catalizzatori per psicotici associali.

Ora il mio più caro affettuoso nemico è FB. Inconsciamente consapevole lo vivo in un ossimoro, mentre mi disidrata le opinioni, le rinsecchisce come fagioli in attesa della primavera, li confeziona in sintetici post arricchiti di link e simpatici poke.

E nemmeno mi rendo conto di essere immerso in un brodo di formaldeide, scomposto in un immenso, lunghissimo, farraginoso codice binario. Un DNA fatto di bit.

E pensare che quando ero piccolo giocavo sull’asfalto con le biglie di vetro.

Giocavo con la fionda a tirar pietre al culo dell’asino del vicino, che scattava al trotto in una ballonzolante scarpinata su per le mulattiere sterrate tra gli uliveti e la terra rossa, in una Grecia di miserie, nobili di storia. Per alcuni, anzi per molti, invece, FaBo non è altro che essere sé stessi, quando non si ha più il coraggio di dichiararlo, quando si è stanchi di sentirselo rinnegare. Gruppi, pagine pub(bl)iche, fan dei fan, che fan di tutto per esser qualcuno. E lo ammetto. Ci sono anch'io tra quelli. Ci sono cascato, con tutto il mio passato, tutto il mio vissuto. Piccolo becero bacomentale.

Ho ceduto alla paura di vivere, piccolo rinsecchito fagiolo borlotto.

Così butto tutto lì; come avrebbe detto mio padre con la stilo in mano: butto tutto nero su bianco. Tutte le mie scorie, ambizioni, perversioni, debolezze, verità e fantasie. Parlo con me stesso e mi sento un divo; mi posto, mi commento, mi critico e, a volte, mi mando pure a fa'n culo. Così, per farmi compagnia.

Poi, quando ancora non mi basta, REFRESH REFRESH REFRESH

Dai ma va! guarda qualcuno mi legge!

"A Chiccha Sarzi piace questo elemento"

E che elemento sono? Beh se lo dice lei son figo!

Ma si dai, faccio un giro sulla sua bacheca, ci evacuo un moccolo di pensiero e vediamo che magari non si dica qualcosa di diverso.

POKE :-)E questa invece? Chi è sta qui? Che cazzo vuole? Cosa vuol dire due-punti trattino parentesi chiusa? Cazzo ti costa un sorriso!? Fotografami un sorriso! Vai su internet scaricamene uno! Cercami in chat! Parliamone...

Anzi no. In chat no! Poi iniziano le domande insistenti:di dove sei, cosa fai, come mai! Che coglioni!

Lui lì, invece, nella vita fa il becchino ma ha 13mila contatti ... cazzo s'è tosto! o no? Magari son tutti zombi! Forse è un friendhunter, uno di quelli che fagocita amicizie; come dice la Ghiselli: un bulimico di contatti. E magari ha paura di rispondere al telefonino se gli compare sullo schermo la scritta "Anonimo". Beh col lavoro che fa!

Feisbuk è così: inizia col rubarti le pause in una giornata piena e finisce per lasciarti della pause in una giornata vuota!

Come la bottiglia di vodka! Come la canna di marja! "NUOCE GRAVEMENTE ALLA SALUTE"? Se esageri … Eppure, inutile negarlo, anche in mezzo alla giungla dei Guns'n'Roses non ti fa sentire solo ... solo ... solo ... Questa è la verità.

Il terrore della solitudine annebbia l'obbiettività dell'homo mediaticus.

FB non ti proibisce nulla, nemmeno di parlar male di lui, di lei (di che sesso sarà?) ... e così ti conquista. Ti droga. E dopo un po' nemmeno ti accorgi di pronunciare frasi insulse del tipo:

“Una intera mezz'ora di traffico nella City e mi son perso una vita di post; devo abilitarlo sul telefonino; non si può andare avanti così!”

Poi arrivi a casa, accendi il pc col pensiero che ansima ancora su per le scale ...

Ma quanto ci mette!

Guardi le notifiche come un broker di Wall Street. C’è chi scende e chi sale. Come un titolo in borsa il valore di ogni nickname è legato al suo share.

FB è il terreno del messaggio veloce, terra di conquista per aforismisti di primo pelo. Tutto pur di stuzzicare l’interesse del momento.

Ad esempio il Pavlidis ... ma come fa?

Che cervello!

Bella questa:"La carne è debole, specie sotto forma di ragù"

dopo pochi secondi a 15 persone già “piace questo elemento”.

Sembra che stiano tutti li ansimando con la lingua fuori dalla bocca, scodinzolando la loro frenetica attesa. Vogliono l’osso. Aspettano buoni buoni sull’uscio di casa. Aspettano il loro boccone di protagonismo dozzinale. E così anch’io, piccolo becero bacomentale. Anch'io sebbene consapevole, rispondo ... perché ne ho bisogno:

"Per rispondere al maestro Pavlidis ... questa è trita e ritrita!"

CAMOLA CON VISTA #004

2010-06-25T08:39:00.004+02:00

4 Aprile 2002

Dopo due giorni d’inferno in magazzino finalmente riesco a riprendere in mano questi fogli.

Non è facile per me farlo. Dopo oltre vent’anni che non scrivevo, ho deciso di riprendere carta e penna, per raccontare di alcune curiose verità di questo paesino di provincia. O più propriamente di un suo abitante.

Per strane concomitanze mi sono ritrovato tra le mani un’attività che mi dà da vivere. Ora che il mio vecchio se n’è andato, non potrei certo campare con il misero stipendio del giornale.

Invece grazie a “La casa della Camola” vivo bene e mi potrei anche permettere di assumere un garzone per fare i lavori più faticosi. Ma non vorrei che si infrangesse quell’aura di intimità che respiro entrando nel capanno, mentre, ascoltando la radiolina sullo scaffale, preparo le esche per i clienti, le alimento, le allevo, coccolando i loro teneri gusci nelle vasche di crescita.

Credo sia la stessa ragione per la quale Emilio inizialmente non desiderasse la mia compagnia. Avrebbe sicuramente preferito farmi fare le consegne, piuttosto che lasciarmi nel magazzino a maneggiare i suoi bambini. Ma coi clienti, ogni volta, c’è da trattare il prezzo e non poteva certo affidarsi all'abilità di contrattazione di un principiante.

Emilio era un uomo mansueto. Forse anche perché grazie alle sue notevoli dimensioni non si era mai trovato nella condizione di doversi difendere, ostentando un bluff fatto di aggressività teatrale e sperando che il proprio avversario decidesse di non rischiare, per battere spontaneamente in ritirata. I suoi due metri scarsi e la sua corporatura massiccia erano un valido deterrente.

Pochi in verità guardavano con attenzione i suoi occhi; il suo sguardo era placido, mite, cortese, impotente, assolutamente incapace di nuocere. La violenza non era un attributo che facesse parte della sua persona.

Ed in effetti anche la sua morte si è consumata come la sua vita, in un languido mesto fluire verso un sonno eterno, senza grandi stravolgimenti, ansie o pentimenti per le occasioni perdute, senza nessuna stravolgente confessione in punto di morte. Nessuna fine violenta.

Il suo cuore ha semplicemente smesso di battere, certo di aver concluso pienamente il suo compito, dando al suo padrone il piacere di fissare l’ultima occhiata, quella immortale, su qualcosa di piacevole e confortante: le sue piccole camole.

Ed in modo altrettanto tranquillo il suo è diventato mio, un’eredità comoda per una vita comoda, senza eccessi ma nemmeno troppe rinunce.

Acquisita la proprietà di quest’aziendina mi sono sentito in diritto di mettere mano a quei soldi che prima ritenevo non mi spettassero, nell’attesa che un qualche pretendente, in un qualche modo legittimato da un diritto legalmente riconosciuto, li venisse a reclamare.

Ora però sono miei.

Per questo ho deciso di investirli nella ristrutturazione dell’edificio e nella sostituzione di quelle attrezzature vecchie, logore e consumate dall’uso e dal tempo.

Ho iniziato ai primi di dicembre, quando i rigori dell’inverno impongono ai pesci uno stato di relativa quiescenza sotto lo specchio ghiacciato dei laghi e al pari la mia attività rallenta i suoi battiti in un apparente letargo.

Ho iniziato rifacendo il tetto, ristrutturando il sistema di areazione, eliminando montagne di ciarpame che Emilio accumulava in fondo all’edificio, in un piccolo ripostiglio dietro la grossa caldaia rossa, convinto forse un giorno o l’altro di trovarne un’utilità.

Tra le tante cose, c’era una macchina da scrivere, una vecchia Olivetti, senza i pulsanti della “p” e della “f” ed il rullino dell’inchiostro mi si è sfaldato in piccole pagliuzze volatili come cenere, non appena ho soffiato sull’anfiteatro di stecche dei battenti delle lettere, per spostare un po’ di polvere. Un cimelio di grande valore per un appassionato di scrittura come me. Una “lettera 35” di uno scialbo grigio chiaro, completa della sua custodia in dura pelle nera.

C’èra anche una vecchia radio a valvole, con la calandra in legno trapuntata da svariati fori di tarli facinorosi, ma ancora lucida, sotto il suo lenzuolo di polvere. Lucida di un brillante e mieloso color faggio.

Oltre ad un rastrello arrugginito, un vecchio tagliaerba a frusta, un grosso termos a rubinetto, una pesante torcia di ferro e diversi contenitori in cartone pieni di detersivi in polvere indurita dal tempo e dall’umidità, c’era anche un piccolo armadietto di ferro, nascosto nell’angolo più buio del locale. Dentro vi ho trovato una pila di quaderni di svariati colori: verde, rosso, marrone, viola, molti neri e tutti scritti fittamente, a caratteri piccoli e stretti, in un corsivo a tratti limpido e pulito, a tratti quasi illeggibile, come dettato da un sentimento rabbioso e compulsivo.

Sono diari. I diari di Emilio.

L’ho capito dalle date riportate su molte pagine. Date di venti, venticinque anche trent’anni prima. Incredibile. Mi sono ritrovato tra le mani un tesoro. Quell’uomo mi ha lasciato modo di scrutare nella sua esistenza, nelle sue riflessioni, nei suoi turbamenti, permettendomi di carpire i suoi stati d’animo, le sue debolezze, speranze e disillusioni.

E questo mi ha dato un’idea, ha risvegliato uno stimolo da tanto sopito: scrivere.

Raccontare, colorire, dimensionare nell’immaginario il passato di una persona così riservata e singolare, da far passare inosservata ai più la sua morte e ciò che di lui è rimasto tra i vivi.

Ho appena iniziato a leggere i suoi quaderni. Ho voluto aspettare che mi riparassero la vecchia Olivetti, credendola il mezzo migliore per assaporare l’atmosfera di quegli anni, narrandoli e trascrivendoli con uno strumento che appartiene proprio a quei tempi.

Questa attesa, peraltro, mi ha dato modo di trovare il tempo e l’occasione di anticipare a mano le sue memorie con una prefazione adeguata e trovando un titolo altrettanto emblematico.

Nulla di più appropriato mi è parso di “Camola con vista”. Ma faccio sempre in tempo a cambiarlo.

CAMOLA CON VISTA #003

2010-06-19T19:19:00.006+02:00

16 Agosto 2002 – ore 8:42

Vai … vai allegro.

Oggi pescherai illusioni fino all’ultimo verme e quando inizierai a sentire il peso del fallimento sarà giunta l’ora di tornare a casa, a mangiare arrosto e patate al forno.

Purtroppo … niente pesce.

E tua moglie sarà felice, doppiamente felice.

Felice di rivederti a mani vuote e non dover star lì a desquamare il tuo pescato, a pulirlo dalle viscere e, strofinandosi il naso col polso, nausearsi del fetore di pesce morto di cui tanto ti saresti volentieri vantato.

Felice di ritrovarti solo a sera dopo una giornata passata in libera uscita con l’amante nell’armadio, il giardiniere o l’idraulico, sentendo più leggeri i suoi cinquanta di una femminilità ritrovata nel tradimento, così rischioso e accattivante. Adulterio della rinascita, dissetante vitalità, eccitante esplosione di ormoni, sedati da anni nel grigiore della routine di ozi in cui l’hai accomodata.

Ti guarderà rincasare mesto e simulerà compassionevole tutto il suo affetto e la sua comprensione. “Povero Gino … non hai pescato nulla? Vedrai andrà meglio domenica prossima!”

Sebbene il tuo fetore di muffa, morte e acqua stantia aumenterà il suo disprezzo, te ne sarà grata, immensamente grata, perché le darai motivo di vederti più vecchio di lei, becero e legnoso. Ti osserverà pietosamente con un tenue sorriso; come si guarda un secco bastone avvizzito che non regge nemmeno due minuti di coito, restando in silenzio sommesso e penzolante tra le gambe, mentre defechi sul water i residui della tua mascolinità in una broda sciolta di un beige scialbo, tra sforzi anali e spasmi ai reni, rimproverandoti di aver preso freddo al laghetto, distratto dalla tua infinita battaglia con una camola gigante.

Così godrà della sua vendetta. Per tante sere lasciata sola, lungo gli anni più giovani del vostro convivere, per andare al bar a giocare a carambola o anche solo a ubriacarti di cordiali, urlando orgogliosa soddisfazione ad ogni punto incassato a scopa, con altri tre sfigati della tua risma.

Vai … vai allegro. Vai a pescare!

Tu sei il pesce dei tuoi bigatti. Ma loro non ti meritano e per fortuna non lo sanno, anche se in fondo è il loro destino; per questo esistono.

Nascono, vivono e muoiono per regalare ad un demente l’illusione di essere un grand’uomo. La loro inconsapevolezza lì mantiene immacolati, innocenti, privi di peccato. Loro d'altronde che colpe hanno?

Sono candidi fuori e dentro. Niente viscere putride e sanguinolente. Non puzzano di feci acide, di sporchi e gretti compromessi con le proprie debolezze, i propri intestini, la cervicale, quei maledetti reumatismi.

Le mie piccole creature sono i candidi martiri dei vezzi dell’uomo.

-Vai … vai allegro Gino … mi sa che questo è il tuo giorno fortunato! Poi mi racconti … Va bene?

-Grazie ancora per lo sconto … a buon rendere!

-Vai … vai allegro … e salutami tua moglie!

-Sarà fatto!

CAMOLA CON VISTA #002

2010-06-06T21:05:00.004+02:00

2 aprile 2002

Insomma non è che uno nella vita abbia certe aspirazioni.
Nemmeno io ho deciso che da grande avrei fatto il commerciante di  camole.
Mi sono laureato in lettere, inseguendo un sogno che ora non ricordo e  ritrovandomi a redigere (per una paga da fame) le pagine pubblicitarie  in un giornale settimanale di un paesino di provincia, con velleità e  aspirazioni da scrittore, assolutamente disilluse e intrappolate sotto  le ragnatele polverose e abbandonate, che confezionano i numerosi  manoscritti del mio passato.

Poi un giorno il mio vecchio mi chiede se, per arrotondare, ho voglia di  aiutare un amico a gestire il suo magazzino di vermi da pesca, mentre  lui fa le consegne.
Perché no, mi dico io. In fondo col giornale non mi sfamo e ormai chi  scrive più? Mi son stancato di alimentare le casse dell’ufficio postale,  inviando risme di fogli pieni di lettere e parole, a cui nessun editore  nemmeno si degna di rispondere un sincero e funereo commento, del tipo:  “quello che scrivi fa schifo”.
E, se non ho più voglia di star lì a scrivere, di tempo libero ne ho a  iosa. Ci sguazzo, mi ci rotolo e sollazzo, come una camola nella sua  segatura, fin’al punto di non volerne più, di esser bolso di tutto  questo tempo libero, proprio come il mio criceto.

E così in men’ che non si dica gli anni trascorrono nel magazzino a  riassettar bigatti, setacciarli dalla segatura, in cui urinano defecano e  si alimentano, confezionarli per i clienti, che li osservano con ghigno  maligno, immaginando la trota o il pesce gatto che (son sicuri)  pescheranno, di grandi, immense, memorabili dimensioni, dopo ore di  lotta estenuante, riavvolgendo e mollando il mulinello, in un frenetico  confronto, epico almeno quanto i racconti di Hemingway.
Son poi gli stessi clienti che più sommessamente tornano la settimana  successiva ad approvvigionarsi, delusi dei risultati della domenica  precedente, vergognandosi di una misera manciata di pesciolini non più  gravi di un etto.
Anche loro, come me, partono con grandi aspirazioni e tornano  confessando sciatti realismi. Per questo non li prendo in giro. E non ho  deriso nemmeno Emilio, il mio capo, che per vivere vendeva bigatti. Che  c’è di male! Qualcuno dovrà pur farlo.

Ad esser sinceri, quando il mio vecchio me lo chiese la prima volta lo  guardai esterrefatto.
-Ma dai papà che lavoro è quello? Credo non esista nemmeno nel  dizionario. C’è il benzinaio, l’agricoltore, il dentista, il macellaio …  c’è pure il rapinatore. Ma non esiste il camolatore!
Però, in fin dei conti, è sempre meglio che il deratizzatore, il  becchino o lo spurgatore, che, sì è vero, ci sono nel dizionario, ma  richiedono uno stomaco anche più forte di quel che serve a mangiare il  Mussakà.
Quindi Emilio non è da deridere solo perché viveva vendendo bigatti. E  di questo me ne sono convinto, dopo un po’ che lavoravo con lui, quando,  non resistendo alla curiosità, gli chiesi come gli fosse venuto in  mente di mettere su quell’attività.
E la risposta fu assolutamente esaustiva:
-Mi son sempre piaciuti i bigatti. Ci giocavo fin da bambino. Mi ricordo  mia madre che mi ostiava sempre perché li portavo a tavola … durante la  cena … e li tagliavo di lungo per guardare che ci fosse dentro ... Ed  erano bianchi come fuori. Sì sì … dentro o fuori un bigatto non cambia.  Non è come una bella donna attraente che ti sa di sesso ... ti arrapa,  ma, in fondo, se la apri dentro ci trovi lo stomaco, la milza, il  pancreas le budella e poi … tutto quel sangue. No … i bigatti dentro son  come fuori … bianchi … candidi. E poi son finito a fare il bidello …  Non faceva per me lavare pavimenti, cambiare lampadine, staccare le  gomme da sotto i banchi di scuola, pulire le lavagne, sturare i cessi  ... A me la scuola non è mai piaciuta nemmeno da alunno. E allora mi son  detto perché non allevare i bigatti. So farlo e in fondo è facile … e  puzzano pure meno dei maiali. E poi … Guarda …
Sorridendo ne prese in mano una manciata.
-Vedi … si muovono in quel modo ridicolo, come se stiano ballando il  twist … sono simpatici no? Con loro ti sembra di vedere il mondo  dall’alto … Ti senti come un gigante che guarda tanti bambini che  giocano nel cortile della scuola. Ma non fanno lo stesso chiasso. Poi se  rompono … ti basta chiudere la mano … così … stringendo forte e loro  squizzano senza opporre resistenza … guarda …
E lo fece: chiuse la mano a pugno con insistenza e quando dai lati  iniziò a colare, lento, del liquame la riaprì con orgoglio, mostrandomi  un purè di bianche viscere acquose.
Non avevo bisogno di ulteriori spiegazioni. Era stato veramente  esaustivo ed anche un po’ inquietante.
Da quel giorno evitai sempre di dargli le spalle, anche se il suo  comportamento immancabilmente cordiale, il suo fare lento e compassato,  il suo sguardo placido e piacevole, il suo parlare pacato e sommesso, mi  avrebbero dovuto rassicurare ampiamente, fugando qualsiasi dubbio su  una qualche sua identità nascosta.
Eppure ogni volta che ripensavo a quella sua dichiarazione, a  quell’esibizione di fredda inutile violenza un dubbio mi veniva, mi  rodeva come un tarlo, stuzzicando macabre fantasie.

Diversi anni dopo, ormai ottantenne, Emilio se n’è andò.
L’ho trovai arrivando in magazzino di primo mattino, seduto all’ombra,  nascosto alle prime luci del sole, che dall’alto inondavano il capannone  di un soffuso tepore. Stava lì, vestito di una logora salopette verde  da lavoro, guardando le sue camole, sereno, con la testa appoggiata alla  colonna, le braccia incrociate sulle gambe e la solita sigaretta in  bocca.
Capii che non era più tra noi, quando mi accorsi che la sigaretta era  spenta e bruciata fin’al filtro. Me ne accertai dondolandogli più volte  le mani davanti agli occhi, immobili, vitrei, tranquillamente assopiti  guardando i suoi bambini giocare nel cortile della scuola.
Non aveva figli o parenti, nemmeno lontani e neppure tanti amici. Solo  qualche compagno di briscola al bar. Comunque nessuno volle prendersi a  carico quell’attività. Così continuai a farlo io, nell’attesa che  qualche autorità decidesse un giorno il da farsi.

Iniziai a fare le consegne ai laghetti e ai negozi, lasciando solo il  venerdì ed il sabato per i pescatori che compravano direttamente da me.
Fu una faticata. Mi dovevo alzare a ore impossibili, spesso incontrando  sulla strada i fornai che rincasavano, e andavo al giornale solo al  lunedì.
Giocoforza mi ero organizzato.

Il ricavato lo tenevo da parte prendendo solo la mia paga (chiaramente  aumentata in proporzione alle ore in più di lavoro) ed il necessario per  tenere in piedi quel posto e portare avanti l’attività.
Dopo due anni avevo messo da parte un bel gruzzolo. Ma per chi? Nessuno  era venuto a riscattare l’azienda; nessuno si era fatto sentire; nessuno  del Comune, nessun creditore. Il commercialista regolarmente mi diceva  quanto pagare di tasse e anche il fisco sembrava essersi dimenticato di  quella piccola incongruenza: l’attività commerciale aveva una sigla  anonima (“La casa della camola”) ma l’unico titolare era morto.
Insomma sembrava che a tutti andasse bene così. O forse tutti si erano  dimenticati che io non ero il proprietario. Ero il dipendente di un  deceduto.

Dopo vent’anni dalla morte di Emilio un avvocato mi disse che quel posto  era diventato mio, per una certa legge sull’usucapione (o qualcosa del  genere, io sono laureato in lettere non in giurisprudenza)  e che avrei  dovuto chiedere al giudice di regolarizzare il mio diritto.
Così, adesso, mi ritrovo a quarantacinque anni, a raccontarvi che da  scrittore fallito sono diventato un camolatore per caso, non per  passione, ma per un curioso scivolare del tempo nei languidi meandri del  dimenticatoio.

KILL FEEL ... ALLA RADIO ....... 12 maggio 2010

2010-05-05T19:30:00.025+02:00

DANILO MASO MASOTTI

ha presentato ... KILL FEEL

durante il suo programma

"non è un paese per umarells"

mercoledì 12 maggio 2010

su Punto Radio Bologna

onde di frequenza FM 87,7 - 87,9

oppure in streaming su www.puntoradiobologna.it

ecco il viedo-sunto della puntata

E' stato presente oltre all'autore del libro

pietro g. mavrulis

il pittore e creatore della grafica e copertina del libro

davide pavlidis

Interventi alla trasmissione di:

eraldo turra (gemelli ruggeri)

adolfo fattori (sociologo)

stefano rambaldi (fotografo)

fabio ferriani (paco d'alcatraz)

IL NUOVO LIBRO

2010-04-25T09:35:00.023+02:00

Acquistabile
in formato cartaceo
e in formato elettronico
su PANDALEO WEBSTORE

recensioni

Adolfo Fattori (sociologo) - "... una scrittura cinematografica, attenta alla compattezza, velocità, scorrevolezza. E, insieme a questa, l’esplorazione di una dimensione “fantastica”, paradossale, cortocircuitale del racconto ..."
-
Stefano Rambaldi (fotografo) -"... Un thriller dove il grossolano della realtà si mischia alla raffinatezza della reazione psicologica ..."
-
Maria Rosaria Ferrara (scrittrice) - "Un racconto agghiacciante e intenso che inchioda il lettore a pagine che si sfogliano violentemente, trapanando la mente, forse la prospettiva più dura da cui osservare la forza del libero arbitrio ..."
-
Paco d'Alcatraz (comico) - "... Un racconto atipico dallo stile molto particolare e se fosse musica la definirei tra il poetico, il descrittivo e il progressive - psichedelico."
-
Davide Pavlidis (pittore) - "Il racconto scivola come un sorso d'acqua in estate, in un tempo indefinibile scandisce la lotta intestina dei personaggi tesi verso l'emancipazione dai rispettivi disagi. L'unica cosa che non mi è piaciuta è stata la parola fine, avrei voluto leggere ancora e ancora!"
-
Danilo Maso Masotti (scrittore) - "Un block notes, pagine strappate, ipotesi ... Mi piacciono le ipotesi, mi piace questo claustrofobico viaggio tra agi e disagi, tra personaggi che credono di scegliere, ma non scelgono nulla ... "
-
Eraldo Turra (attore, comico) - "... Tutto è stato scritto! Non si inventa niente? Nulla di più sbagliato. Ci sono cento, mille modi di dire le cose e ci si accorge che quelle “stesse cose" non sono le stesse di sempre e leggendo si comprende che non bisogna mai pensare di avere capito ..."

Per leggere le recensioni nel formato integrale o per rilasciare commenti CLICCATE QUI
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CAMOLA CON VISTA #001

2010-01-01T00:11:00.004+01:00

Sonnecchio e mi approprio di un altro apatico momento di tedio. Mi nascondo nel silenzio del mattino. Mi arrotolo tra le lenzuola sgualcite, come postumi di un sogno ubriaco di refusi. Ma il sole mi si spara tra le palpebre, scolorendo le tenebre impietosamente, insistentemente. Inutilmente mi giro di spalle. Ormai il sogno è solo parte di una ipotesi stralciata dal mio presente. Ero bello, figo e alto, forse ero pure ricco, in mezzo a tante donne, belle donne, avvolto dalle braccia di sirene nelle acque basse di un atollo ai Caraibi. Invece, guardandomi allo specchio vedo un cencio, la pelle conciata dal sole, stropicciata dalle rughe collezionate in tanti anni di inutile lavoro, smagrita dalla stanchezza consumata tra i vermi. Piccoli, fetidi, mollicci bigatti, senza testa né coda, che sudano collose sostanze, spurgano la loro agonia e si contorcono isterici nei sacchetti dei miei clienti.

I miei clienti. Li vedi allontanarsi con la canna da pesca in una mano e nell'altra un sacchetto gonfio di tanta futile vita. Sembra che vadano allegramente in giro con il loro cervello impugnato ben stretto in un sacchetto da freezer, brulicante di inutili quesiti. Ogni tanto lo osservano, soddisfatti e divertiti, con sadica leggerezza. Non hanno pietà del loro cervello. E perché? Intanto da lì a poco verrà infilzato su un amo di 16, per la gioia di una trota illusa di aver trovato un pasto facile, o peggio, lanciato come pastura affondando i suoi stupidi pensieri a mollo nell'acqua stantia di un laghetto artificiale. E tutto questo anche loro lo fanno per appropriarsi di un altro apatico momento di tedio. Maledetti vermi. Maledetti sogni. Maledetto Musakà. Eppure dovrei saperlo che non digerisco le melanzane. Alla sera poi!

Va bene mi alzo. Anche oggi mi alzo e vado a setacciare bigatti, bianchi, rossi, neri, patriottici. Immolati per una giusta causa: alimentare l'allegra demenza di un omino seduto su un treppiede in riva ad un corso d'acqua, convinto che tirar su esseri con un cervello più piccolo del loro alluce lo riavvicini alla natura.

Va bene mi alzo. Si ricomincia, come il mio piccolo criceto nella sua ruota. Ogni tanto la fa girare per rompere la monotonia di un'altra giornata passata tra i trucioli, rosicchiando legnosi croccanti intervalli. Chissà che pensa un criceto? Lo guardo di sbieco laggiù a fianco della credenza. Gonfio come un otre, svaccato sulle sue zampine glabre mentre annusa l'aria:

- Ehi Cosa pensi Bolso ... a che stai pensando! inutile roditore.

Chissà quanti vermi ci vogliono per fare il suo cervello.

Va bene mi alzo. E' proprio tardi. Non posso rimandare. E' inevitabile, prima o poi lo devo fare. Vado alla finestra e lascio entrare il sole nella mio piccolo tugurio di rimorsi, nella mia piccola, caotica, introversa camola con vista.

MOMENTO D'ANGOLO

2010-01-01T00:10:00.005+01:00

Ho bisogno di credere, illudermi, mentire. Di vestire le mie fragilità di una lucente armatura senza macchia, farmi oratore di verità assolute, perdute nella superficialità del quotidiano.
Così alla sera, dopo una lunga estenuante e dura giornata di apparenze, in un angolo nascosto del ripostiglio, piango. A torto piango della socialità che mi è stata negata, derubata, rapita. Piango in silenzio del silenzio. Piango senza lamenti e singulti. Piango lacrime fresche che mi sciacquano il viso, per sentirmi un po' più pulito, un po' meno deriso.
Solo così domani potrò afforntare un'altra lunga estenuante e dura giornata di apparenze.

dell'altro 2 - il bambino e l'avvoltoio

2010-01-01T00:09:00.006+01:00

IL BAMBINO E L'AVVOLTOIO

L'ho visto senza forza
non un lamento
un tono supplice
un istante di rabbia
solo lo sguardo asciutto
della disfatta
della resa alla morte
privato anche
del senso atavico di sopravvivenza
senza il quale
ogni corpo è solo carne
cibo per rapaci
carogna che respira
piccola goccia di consapevolezza
in un mare di verità nascoste

Può essere l'uomo capace di questo?

dell'altro 2 - r-esistenza

2010-01-01T00:08:00.010+01:00

R-ESISTENZA

Era solo un ardire
tra i respiri del deserto
Solo uno screzio
divertita parentesi di distinzione
tra i silenzi di un inverno
senza tempo
senza caldo nè freddo
solo un soffio
a sussurrare il profilo
a trasportare l'ombra
in un ballo leggero
anfratto di memorie
affranto per il ricordo terso

perso
oltre la linea d'orizzonte

quadro: davidepavlidis - r-esistenza

dell'altro 2 - sole

2010-01-01T00:07:00.005+01:00

SOLE

Vestito della sua vergogna
risale il viatico
lo sguardo fisso sulle cime
capezzoli da leccare
sognando lasciarsi allattare
e allettare
innocente
E di nuovo è alba
fresca di pensieri forti
nuova di idee vecchie
come l'origine del tempo
viva dimenticanza
della notte
la sera prima
Adesso è in cima
senza pensieri per il vespro
ch'è lì dal venire
congiunzione all'orizzonte
tra ieri e domani
tra vita e morte
ora è di nuovo alba
ignara della sua sorte
e per questo immortale

foto stefanorambaldi: il sole alla finestra

dell'altro 2 - ri nascita

2010-01-01T00:06:00.007+01:00

RI NASCITA

Figlio
tra le braccia dell'alba
con lui anch'io
nuovamente appenanato
padre

Eppur da figlio

impietosamente ho giudicato
quel giudizio che ora temo
e che il tempo tradurrà
in odio e amore
rabbia e affetto
finchè morte
non li separi

dell'altro 2 - l'agonista

2010-01-01T00:05:00.001+01:00

L'AGONISTA

Saponose bugie
scivolosi unguenti di falso innamoramento
sinuosi movimenti di lotta
in corpi nemici abbracciati dall'intento
nascosto appena il momento
per rapinare la vittoria
senza senso
solo per il gusto di prevalere
possedere
l'agoniato senso di onnipotenza

dell'altro 2 - l'amante

2010-01-01T00:04:00.006+01:00

L'AMANTE

L'ardimento riposa
tra le braccia di un tradimento
consumato a stento
sopendo la coscienza
ma in fondo senza
non sarebbe stato bello
tradire

foto: stefanorambaldi - putpurrì

dell'altro 2 - nella neve

2010-01-01T00:03:00.006+01:00

NELLA NEVE

Colori cerulei
densi d'ovatta
calma piatta
riflessione
fumosa
sopra ogni pensiero
un soffice
sentimento
di pacato riposo
e meritata quiete

foto: stefano rambaldi - putpurrì

dell'altro 2 - riempiendo il bicchiere

2010-01-01T00:02:00.004+01:00

RIEMPIENDO IL BICCHIERE

Non dimentico
il pesto della notte
le parole rotte
il sapore aspro del dolore
Solo un po' più ovattato
cauterizzato spezzato
da sorsi bevuti di memoria
tradotti
in sfumature agrodolci
di frammenti increspati
sapori pestati
salati di lacrime silenti
Perché ancora mi menti
ancora mi tenti
per convincermi del contrario
con un giudizio sommario
delle azioni incompiute
delle scelte perdute
insapute ipotesi
rimaste senza fondamento
Lascia il tormento
lascialo spento
dallo al vento
perché ho bisogno
di ricominciare a sperare
reinventarmi svernare
in una nuova identità
dal sapore antico
per quel che resta
di una vita sola
almeno il gesto ardito
di viverla
come opera incompiuta

dell'altro 2 - arreso

2010-01-01T00:01:00.008+01:00

ARRESO

Rifletto
pensiero infetto di vita
le dita
chiuse a pugno
si riempiono del vuoto
di chi ha dato in pegno
anche l'anima

foto: stefano rambaldi - putpurrì